para e como desperta a primavera

1890, Alemanha, Wedekind. O despertar da sexualidade, Teatro Praga, Lisboa 2017. Encenação do despertar da sexualidade, ou despertar da Primavera, em registo de farsa, mas distanciada, quase em estilo negligente. Raro assume contornos de coisa de gente infantil, com desejos infantis e formas de pensar infantis, se misturarmos com sexo, fica assim um balbuciar trágico onde estão lado a lado as fantasias de chucha e de morte.
Do que gostei...declaro a minha surpresa, não perante o texto, mas perante o modo como é lido o texto, pela companhia, um sonho enfrascado em cuspo, pode-se divagar com a sumptuosa atmosfera dos seus altos e baixos, linguagem difícil e cheia de formalismos que por ser árida, pede palavrões para desanuviar, bem entendido, trágico e cómico na era do telemóvel, será isto.

LA LA LAND

Romântico até ao fim. Este é um filme que trata com delicadeza as nossas fantasias. Não nos deixa cair logo, prolonga aquela tristeza melancólica dos sonhos adiados e da realidade a impor-nos ou uma coisa ou outra. Mantém as nossas fantasias a pairar, abrindo sempre uma gavetinha de possível, sem nunca arriscar soluções mais duras ou radicais. Como se o sonho fosse coisa de classe média compatível com filhos rosados e maridos simpáticos. Mas não podemos exigir muito deste cinema que só quer mesmo alimentar sonhos. Mesmo quando descansamos os olhos na penumbra do corredor, depois de 90m de imagens a lutarem para tentar reconstruir a atmosfera um pouco naif dos filmes musicais, vimos a sorrir. Afinal é justo, não se pode ter tudo, alguma coisa tem que ficar para trás. (é comezinho mas apaziguador). Há duas cenas que deveriam ir para o lixo porque estão desajustadas mas a montagem é excelente, a passagem do onírico e fantasioso ao realista está muito bem feita. Há um corte abrupto mas também continuidade semântica, na medida certa  para nos provocar um sentimento nostálgico como Ha! Eu sabia que não duraria para sempre!!
Sou uma romântica que adora histórias de amor. Nas histórias de amor revela-se melhor a personalidade dos actores nas suas cambiantes expressivas, e eu adoro os actores, apesar do Grosling insistir um pouco no estilo blasé à Marlon Brando ( Nunca percebi o que os jovens actores viam no Marlon Brando...), enquanto ela está num registo muito mais histriónico. Por vezes parece um pouco aquele filme de banda desenhada com actores de carne e osso. Ela lembra um pouco a Debora Kerr, é muito expressiva (demais) e tem autenticidade, ele não é nada expressivo, está sempre tristonho, muito preocupado com o interior (o mesmo subtexto de representação que vimos em Marlon Brando e James Dean e que eu pessoalmente detesto - estilo: Estou-me nas tintas para vocês espectadores!!), mas também tem uma certa autenticidade, e assim se dá a sustentação realista - na autenticidade dos actores-. Gostei muito do filme, por causa destas pequenas fragilidades. É um filme tocante. 

George Michael To Be Forgiven

Elas vêm as palavras
preciso que as vejas vir
quieta e só
humilde e amarrotada
Deixa-as aproximarem-se
finge estar em Gibraltar
contemplando o mar
ou acariciando a madeixa de uma loura
andrógina
com  a qual passarias sem dúvida para trás
tantos sonhos de letras
moles.
Coloca o copo de vinho
estala os dedos
tu
verás
juntam-se adiante
de joelhos dobrados
e vendadas
nesse momento emerge , olhos de foca
poderás decantá-las
chupar a grainha
deitar ao lixo o engaço
mas não as queiras transparentes
deixa-as agrestes
vergar-te de cansaço
dá-lhes o teu coração de ostra e bebe-as
de olhos fechados.

vertigem

A serena orquestração do mundo
não dança
rumina
solta-se num corredor de crianças amestradas
por olhos de garça mal disfarçados
Chupacabras
pormenores de uma desolação fria.
Sentimos infelizes os corpos por um cuspo qualquer
uma beata
uma hecatombe de estrangeirismos
(por entre os lábios)
qualquer circuito eléctrico ou mar
metáfora, ou coisa, vento ou prótese.
Já não sei
cai por todo o lado
um detonador de sentimento
Passageiros Chupacabras
afligidos pela quebra de energia
esculpindo sulcos com a caneta
para que o dia não se consuma mais
e aflore embrião perfeito
num outro amanhecer.
Ser capaz de sonhar
 diria Pessoa
dar tudo por uma sandes de mortadela
a barba de 4 dias
e a púbis na álea vazia do claustro antigo
digo
a púbis ritualizada.
Chupacabras entre dentes.
À febre, ao musgo
À refrigeração das latrinas da alma!
Ah! ser tão distante entre vírgulas
e tão dolorosamente próxima de tudo!

Filmes: O primeiro encontro

Foi com alguma suspeita que entrei no corte inglês, era uma sexta de pastilhas enjoativas pré-natalícias, eu também, agora e sempre faço parte da parte elástica da coisa, porque a única liberdade que o sistema me dá, justamente agora, apreciei, na base neurótica desta sociedade engendrada em grandes egos, a base que me dão, digamos o trampolim das acrobacias, é a alienação, para onde posso ir, para todos os lugares em que me disponho dá-me francamente a náusea da alienação, e foi com essa disposição esquisita que fui ver O primeiro encontro de um realizador canadiano chamado Denis Villeneuve. O filme tem pouco de "canadiano", é americano da cabeça aos pés e é, também, mas não só, uma sequela do lado pro americano propagandista e militarista apesar de dar a impressão de não ser, de apresentar a boa da américa pacifista e intelectual. A questão neurótica da coisa - eles somos nós e os nossos próprios fantasmas - aflora a medo, mas vislumbra-se naquela mistura que está para lavar e durar entre o frio objetivo e a quente subjetividade. Não é por acaso que a protagonista é mulher,  nela está condensada a dicotomia um pouco maniqueísta. As emoções claro, triunfarão sobre a parafernália militarista, sobre o convencional ergue-se o subjectivo, o emocional verdadeiro lar, tipo ralo de escoamento e atração centrípeta, para onde convergem todos os homens num pacto silencioso de humanidade. Lembra "Contacto" embora a Judie Foster alcance mais e melhor que a Amy Adams, é mais viril e portanto acentua de forma mais óbvia a questão de acabarmos por ser aquilo que queremos esconder. Ou melhor dito, que na invasão do extraterrestre está um pouco da invasão da verdade do que somos e padecemos e dói, e que no fim se revela por força de uma circunstância que exige que nos superemos e enfrentemos os medos. Do ponto de vista visual e atmosférico é bom. É tudo.

Até onde o restolho
a segurança de um prelúdio bem idolatrado
gordo, endomingado
Até onde pudesses pensar e continuar
remexendo na balaustrada as contas
linda chama
Por quem Leonor?
Pela ambrósia de um deus atónito ou ébrio
por uma rosa
por uma aurora
por segundos
Até onde a tricotar
a vassourar
a estender palavras massa
a guardar a tentação aversão
das curvas sonhadas do rosto
Até onde entre palavras?

por uma balada
uma onça de tabaco
um triciclo abandonado na rua

Por onde carregas o pote Leonor?

Até onde bastará o que basta
um ribombar súbito
um olhar que prolongue
o espasmo até à eterna combustão
do amor dor
Até onde
Até onde perguntas
Até onde
mergulhar
para longe onde a água se confunda
me confunda
Até onde
ruminar solilóquios
preguiçar preguiçar
até onde Leonor e porquê?

Café Society, o último Allen

Café Society é um filme a reviver intensamente, 80 anos depois, o glamour do cinema Americano dos anos 30. Não faltam as referências ao Wilder do "Crepúsculo dos Deuses" e a Barbara Stanwick. Um tributo de um cineasta que admira os antigos, que admira a escola e a tradição de Hollywood. Mise em scéne perfeita, fotografia luminosa, e uma vedeta com uma beleza oscilante entre a femme fatal e a inocência. Entre a displicência da Kim Novak e a beleza contemplativa da Eddy Lamarr. As referências sucedem-se naquele ritmo frenético que nada tem dos thirty's mas que é Allen ele mesmo,num discurso que quer apanhar em palavras o indecifrável das emoções. Nas tiradas irónicas do self made man encantado e pragmático a quem foge sempre qualquer coisa do essencial a que aspira e sempre pouco à vontade no meio da society de que faz parte, admirando distanciado a sofisticação das roupas e das poses com que o poder vai tecendo os seus simulacros, um jogo que o atrai mais do que algum dia poderia admitir. 

manhã

Eram sete e meia
hora dourada sem poetas ou touros mortos
a tiro de carabina.
Acidentalmente, ao redor da fonte
o contorno de uma cotovia
levanta um pouco de vento
sacudindo o pó ao mármore
simétrico das janelas cercas
onde supomos haver céu

Era hora de recomeçar
ouvir trinar o melancólico peito
enrolar um fio a jeito
e a seguir já sobre o balcão
limpar a faca de pão
da laranja aberta
e, quem sabe, pensar
(com alguma sorte)
que o café a ferver não vai sair muito forte.

enferma1

Pintura Andrew Wyeth
Semeado o halo da morte multiplica-se o nojo

o ramo de orquídeas entre as palmas vê 

o Truísmo da idade ser  alimento da vontade

musa desaparecida, alcateia de murmúrios.

Meu apelo de pega ociosa entre ordens ancestrais
actua como cinto de frémito 

Alcança-me a gambiarra a arder

Antes de desfalecer em visões  grão

Brancas desmaiadas enfermeiras

Sobre o meu corpo suturado

os blogues, o narcisismo e o amor

Anna Magnani em L'amore de Rossellini. Retrato da submissão a um sentir que, mesmo tendo um contorno definido de alguém, projecta-se sempre dentro de nós como infinito, é em toda a dimensão da sua ausência. O amor vivido alimenta-se dessa convulsão, impossível, entre o finito material da vida e o infinito intemporal do desejo, será dramático, não pode deixar de ser.

Há acontecimentos que não devem ser narrados para poderem ser facilmente esquecidos. 

Paris

Paris é uma cidade que apurou o gosto da civilidade, serve-nos o olhar, o paladar e a exigência de um lugar onde as obras perenes se quedaram e se oferecem à nossa contemplação.

I

Vejo-me a andar às arrecuas
sobre a ventoinha suspensa do real
berço da vida
palimpsesto
a bóia segura por andaimes em risco de turvar
e o meu olhar pedra rasa
o meu olhar olho
 meu radar
de mulher que morreu duas vezes
enquanto as imagens iam e vinham
em cadência sobre a pele baça
 membrana inútil
do tempo que falta para não ter alternativa à morte.




II

À porta do museu alinho as frases azuis
dos diabos celestes
magros peregrinos
sobre a superfície lisa do papel
Somos agora tu e eu
e seremos ainda mais  tempo em nenhum tempo
não interessa
pois somos agora
seremos
arredondadas açucaradas
gárgulas nos dentes de ouro dos ciganos
Somos agora tão ansiosamente eternas
como as vertentes douradas
do monte ao entardecer primaveril
seremos ainda quando os passos avivarem a pedra gasta da rua
e a respiração for silenciosa
e não houver rio nenhum
e nenhuma sombra a deixar atrás
Seremos ainda agora
expectantes e belas no tampo marron da mesa de café
enlutadas sem história
furando os mínusculos orifícios das palavras veladas
ódio indiferença
no frontispício dos teatros que vão construindo
sem o nosso consentimento.

O preço do Sal

Agora é o momento de ver os filmes para o óscar, e gosto, porque são bons filmes os que começam nesta altura a estrear, a produção americana tem produtos de bom gosto e escorreitos, mas faz falta lavar a vista com outras produções, Outro cinema, o mundo é vasto e a arte não pode ser manipulada ao ponto, cada vez mais, de ser americana.Fui ver o Carol, no Amoreiras cinema, a história da Highsmith tinha sido uma bomba quando a li ainda nos anos 80 editada pela Europa América. Boa história, levaram 60 anos para a contar em filme. Hollywood tão cansada de velhas histórias de amor tem um novo filão a explorar, mas tem que o fazer bem. Neste caso sim, embora eu imaginasse, como sempre quando lemos primeiro o livro, esta Therese Belivet muito mais arriscada e marginal do que eventualmente a personagem do filme representa, mas corre um fio de intensidade emocional no filme, esse fio é tanto mais perturbador quanto ele se esconde por detrás dos valores de produção sólidos da indústria americana. Não acho que seja uma história de sedução de uma mulher mais velha a uma mais nova e de uma classe mais baixa, não é isso que Therese é, e o livro é a perspectiva dela, a certeza do amor dela que corre, essa certeza que nem uma vez esmorece, é que dá a intensidade emocional do filme. A história não é Carol mas Therese, é nela que corre o desabrido, uma ponta de abismo por onde começa e acaba todo o amor.

...mais mortes, mais guerra, mais vazio, mais espanto, mais perplexidade. Bogart dizia para Bergman, we always have Paris, concordamos. enquanto Paris for Paris a civilização aguenta-se contra a injustiça e a barbaria. A cultura de morte e destruição só pode ser parada por uma cultura de inteligência e compreensão, é preciso saber como e porquê, descobrir uma nova vacina para dissolver a maldade. ver de onde vem o dinheiro, secar a veia, porque sem dinheiro esta gente estrebucha por falta de alimento.Haverá verdadeira vontade?  Acho que deve haver muita gente na finança a ganhar com a morte destes inocentes.

DIA FELIZ!

Hoje é um dia feliz. Acabei finalmente a minha tese de Mestrado e isso é importante para mim. Seria também importante para o meu pai se ele fosse vivo, pois há 20 anos quando iniciei as aulas para um mestrado em Michel Foucault que nunca cheguei a concluir, o meu pai disse-me entre a cozinha e a sala, à hora de um almoço de Domingo - eu já tinha saído de casa há uns bons 10 anos mas o almoço de domingo era sagrado - então o meu pai disse-me assim en passant : Se terminares esse mestrado o pai oferece-te um anel de oiro .  Não me esqueci pai. Disse-te que um dia haveria de acabar o mestrado, pois bem, cumpri a promessa, pena não estares cá para cumprires a tua. Mas estou feliz porque consegui, porque sempre tive a sensação de que precisava de completar os meus estudos pois aquela licenciatura foi demasiado louca entre teatros e trabalhos, e todos já estavam fartos de me ouvir dizer...a tese e tal e tal...e depois abriu-se tardiamente a tal janela na minha vida, onde eu pude ouvir o coração e devo-te a ti também, o teres guardado com o cuidado de uma verdadeira princesa o meu coração plebeu...estou sentimental, mas são bálsamos os sentimentos. Hoje está uma noite fresca e o céu está estrondoso e eu sinto tudo de novo como o Álvaro de Campos dizia, como se acabasse de nascer mas já com os meus sentidos em malha fina capazes de ver na lua o reflexo gigante de um Deus que joga ao toca e foge.  

Amália Rodrigues Lisboa Não Sejas Francesa

Sicília: no rasto do Etna

Taormina. Acústica rara, enquadramento belíssimo, os gregos tinham uma apurada sensibilidade estética.

Isola Bella. Água tépida e luminosa, pedras multo perigolosas!

Ortígia. O núcleo virado a mar da cidade de Siracusa. O calor. Como um seixo polido a harmonia das cores e das linhas a penetrar o passado, a sentir um vestígio e a caminhar muito devagar sobre ele.

O vulcão. olho presente, cíclope.

Caltagirone. Imperial e arenosa.                              

                             Etna. A seguir a terra. O magma adormecido volta-se lentamente no leito. Ao turista pré.fabricado resta a ilusão da máquina conseguir captar o  que o seu coração esqueceu.

O tom da Sicília, encontra-se entre o azul forte e doce do Mediterrâneo, o ocre das argilas e o negro da terra calcinada do vulcão. Há na paisagem uma inquietação, um desamparo à mercê da força telúrica brutal e cega . Aqui no sudeste da Sicília, o senhor da terra é o Etna e a sua respiração sente-se sobre as colinas, as crateras extintas, o carvão depositado de anteriores erupções que despejaram fumo negro sobre vidros e portas da cidade de Catânia. Mas a violência da terra é acariciada pelo calmo azul do mar, a tranquilidade translúcida e calorosa das suas águas dá a expressão ao temperamento Siciliano. Gentil mas imprevisível.

Adriana Calcanhotto - Devolva-Me