Podes torturar-me com a tua chama irrequieta
o tamanho ou forma de uma vida vê-se tarde e ainda assim mal. muitos só a vêem depois de morrer, outros medirão o que eles não souberam ou não puderam medir. a imagem do Van Gogh é tão paradigmática quanto inócua para esta afirmação. há factores a ter em conta que só se compreendem com distância, grande distância, o da sorte é um deles. justiça ou sorte? sempre acreditei numa justiça, Deus era o socorro mas a razão também, a razão engendra boas justificações para conferir justiça a este ou aquele acontecimento ou acção. posto isto, para dizer que muitas vezes não somos bons juízes do nosso quintal, engendramos toscas apologias da vidinha que levamos, ou toscas queixas. Abençoar a sorte e deitar ao vento as mais sólidas respostas. quem disse que a sorte não era a mais complexa e impenetrável das musas? quem segurou por debaixo do traseiro a desgraça havia de a olhar nos olhos, fixamente, quem a sentiu, empurrou-a para longe, fixou o olhar na plúmbea rosada da manhã, alvoreceu, meia tonta, não vociferou, resguardou-se da nortada e sonhou, sonhar é bom para encontrar o que seja,nos sonhos a vida cresce ou míngua mas não pesa tanto.
se fosse anjo, voaria agora para aí, para ver, e não ser vista, gostaria que a presença se fizesse sentir sem o peso triturante do corpo, mas depois, depois de atenuar esta curiosidade, não saberia agir como os anjos, seria urgente voltar a ele, ao corpo, com seus cigarros fumados, suas barrigas de carne assada e verrugas, peles e pêlos, a sequência de águias sobre o nariz, os vocábulos tatuados nas partes mais íntimas. gritando ou embalando. sagrado desconhecido, o corpo, a ele devemos os nomes mais silenciosos. Os nomes colados à madrugada. Os nomes que acordam a tua ausência.
Passamos o tempo a defender-nos com aquilo que somos. eu sou isto, eu sou aquilo, logo, tens de me aceitar como sou, eu e as minhas circunstâncias etc. por outro lado, acreditamos que o amor é exactamente o processo pelo qual alguém nos aceita como somos, e a inversa, o processo através do qual deixamos de nos preocupar com o que somos para nos preocuparmos exclusivamente com o outro. Ora isto é um nó, tão contrário a si mesmo é, ou parece ser, o amor. Teoricamente falando, claro, somos todos, pelo menos os que pensam, dados a teorias sobre estes assuntos. Nenhuma destas teorias vale um abraço ou um beijo. O que fazem as teorias é tapar os nossos buracos emocionais, os que foram surgindo à força de acreditarmos e desacreditarmos, a perda de confiança nos nossos sentimentos, na força deles pelo menos, a perda de confiança nos outros, na sua capacidade de nos amarem, e no fim a perda de confiança no amor enquanto ideal esburacado por relações ditas de amor falhado. Fico totalmente "à toa", quando tento situar-me, quando tento perceber e só sinto, dor e às vezes alegria, entusiasmo, ambos me deixam confundida, na expectativa, sou como toda a gente, isto é, para concluir, que no básico, somos todos demasiado semelhantes. Acredito que o amor, ou desejo, ou amor enquanto desejo, rompe as cancelas do medo. Narcisismo e poder, não. O desejo é o motor que põe em marcha tudo o mais que tiver de vir e queremos que venha, a bateria imensa de coisas é infinita, não escamoteável, nunca reduzida, nem menosprezada, nem derivada, nem julgada. Não queria que fosse mais uma teoria mas se calhar é. Perdoem-me.
Se quisermos fazer uma história do desejo, invocando a literatura, poderemos começar pelo modo como o desejo aparece, isto é como se descreve como força ou antes começar pela seriação meticulosa dos objectos que se desejam? Dois objectos saltam já. O outro, a morte. Deseja-se muito o outro, o amado, a amada, porquanto poderemos ser razoavelmente divididos, entre o desejo do corpo, sexualmente falando, e o desejo da presença. Sendo o primeiro positivo, acto presentificado enquanto o segundo manifesta-se pela negativa, deseja-se a presença do outro exactamente porque não se tem. Também a morte e a aniquilação. igualmente. o lado negro do desejo, simetria ignorada e presente. O primeiro ganha por momentos, mas não sempre. Eros e Thanathos. a diferença entre desejar e ter impulsos, está na diferença entre ficções culturais e biologia, não são da mesma ordem, embora biologia e cultura...quem sabe onde começa uma e acaba outra. Objecto 3. O conhecimento. " Mas agora reparo que o meu espírito dorme. Se a partir deste momento ele definitivamente acordasse, depressa alcançaria a verdade, que talvez nos esteja rodeando, com seus anjos de pranto...se tivesse chegado até aqui desperto, não teria cedido aos instintos deletérios em época imemorial! - Se tivesse sempre bem alerta, estava eu a vogar em plena sabedoria! Ó pureza! Pureza!" Rimbaud
clínica dentária, quatro e picos, um frio dentro e fora da alma. Brocas não são a minha especialidade ao contrário do sofrimento com dentes, e hoje, estava um dia dado a geada, não fosse o Tejo por perto, um dia com vislumbre de tortura, tortura de luxo, coíbo-me de revelar preços. A rapariga tinha uns magníficos olhos verdes e uma pele morena, a máscara na boca e fichas por todo o lado, à minha frente deitada na marquesa dentária a radiografia dos meus dentes como na caveira, que hei-de ter se ainda os tiver. Decidir, por onde começar, porque havia tratamentos que poderiam levar-me à ruína, começar pelo básico, cáries, limpeza de boca e lá veio o zunido da broca, água a esguichar por todo o lado, eu a fazer um esforço para não engolir e ela a fazer-me doer por todos os poros. Não, assim não. Quer anestesia? também não, quero que faça a coisa sem doer, não gosto de dor, ela, mas é assim minha senhora e eu a ter saudades dos dentistas mais velhos e cuidadosos que paravam para perguntar: "Está a doer?" Segurei-lhe a mão, veio-me à ideia as grandes pradarias da América ou as Savanas, não sei bem , corsas a correrem por ali fora. Não lhe pude dar uma dentada na barriga, como fazia quando era impulsiva demais e mal chegava ao umbigo das pessoas, mas não perdi a gana, arranquei o babete e saí dali para fora, o gosto do sangue na boca. Gosto do sabor do sangue, pena ser o meu.
Nesta exposição não havia só os quadros a reter, outros quadros sem moldura ou com aquela dada pela emoção descompassada suscitavam a atenção. Mas primeiro: os protagonistas.Tinham vindo em caixas ventiladas e protegidas, viajado como vips de guarda-costas e seguros milionários, cientes do seu estatuto de embaixadores da arte, da grande arte, da que o tempo já canonizou. Esses olhavam-nos irónicos, naturezas mortas, lebres, perdizes, laranjas hortenses, enguias, jarras, copos, leques, houve quem dissesse que era mais adequada a expressão inglesa "still life painting" tal nos parecia interrogador e expectante o seu ser extático. Havia os teus pés de um lado para o outro com botas pretas e os casacos e golas de tanta gente apanhada voluntariamente na sala sem máquina fotográfica, champanhe ou acepipes, apenas pelo gosto de ali estar, nesse último dia de exposição, testemunhas de um encontro sobre o qual permaneciam na mais total das ignorâncias.
deixo de lado
embora a madrugada possa recusar ser testemunha de insónias ou balanço de poemas que não a viram, talvez de longe mas duvido, embora não se misture com palavras, por causa certamente dos pequenos corvos debandados por tão pequenos riscos sobre o seu horizonte, embora não pareça a ninguém que definha pois o mais razoável é sobreviver limpa na menina acocorada dos olhos, embora possa servir mote ou metáfora de renovados dias, embora seja para recordar vê-la no fim, será de bom tom refrescar-se na sua capa dura e brincar a baralhar as rotações da terra mantendo-se acordado sem qualquer razão só, quem sabe, a teimosia de uma mente expectante, teimosamente expectante, ao arrepio de um corpo lasso que pede cama. 
há certos valores em desuso. bom e mau, por exemplo. um homem bom ou uma mulher boa. uma mulher boa é mais "como'milho", um homem bom, é um tolo. quando utilizamos bom, é em geral para comida, este guisado está bom, ou no futebol: aquele "gaijo" é bom jogador. coisas boas são, em geral, para o paladar, ou cumpridoras da função. Mas, nós punimo-nos muito por descurar a virtude moral, ora para aliviar a tensão, a máquina social produz, à velocidade da luz, solicitações solidárias. dar para aqui e para ali, ajudar os pobres. Os milionários fazem-no, a virtude cristã idolatra-o. poderia ser uma forma de manter o equilíbrio, entre o egotismo e a instrumentalização. seria, até uma boa forma se não fosse perpetuar esta situação, e esta situação não se quer perpetuada. O humanismo não nos desvincula das obrigações morais, mas fá-lo num quadro de referências diferente, este quadro, agora é falso e não muda nada verdadeiramente. urge desenvolver a noção de um homem integral, não vinculado a obrigações postuladas por um quadro social em que a virtude se contabiliza pelas coisas feitas, produzidas. A questão base é a falta de confiança na humanidade, a visão de uma humanidade injusta e imatura que perpetuamos porque nada fazemos para alterar, esta humanidade precisa de rédea curta e de ensinamentos, mas os ensinamentos não tornam a humanidade melhor, não é isso que se lhe exige; exige-se antes pagamento ou punição por cumprir aquilo que se lhe exige: Produzir, produzir e como não sobra tempo, a caridade é o mais rápido e eficaz porque não incomoda a produção nem o consumo. ambos o BOM.
Alguém espantado por haver gaivotas na fonte-cascata da rotunda em Oeiras, ali, na rotunda marmorizada do Isaltino, entre carros e carros. -Olha!! Gaivotas!! Era suposto estarem no mar, nas falésias, hei, falésias!? Agora desarvoradas e corridas das falésias inexistentes atiram-se para cima das vilas, abancam no meio dos centros comerciais, não será de admirar que andem aos restos de pizza ali mesmo no meio do lixo e dos tabuleiros sujos, entre a azáfama da empregada de limpeza, e as televisões gigantescas, é o estado da arte, suponho, tirar as coisas dos sítios onde pertencem, desarrumar a paisagem, se tudo isto fosse um puzzle diria que perdemos o desenho, arrumámos peças ao acaso. mas se calhar nada disto é um puzzle e não existe desenho nenhum. 
