e estamos no Outono, a estação das folhas caídas e amarelecidas tão a gosto dos poetas, tão a gosto daquela melancolia baça que nos põe no promontório, sós, engelhados e confusos. Tudo isto a propósito da minha mãe, que deixou duas pequenas maçãs na cesta e as observou a ficar mirradas do tempo; Mãe, não come as maçãs? Posso pôr no lixo? Não, quero olhar todos os dias para o retrato da minha pele, para não me esquecer que fiquei assim também, sem me dar conta.