Queen feat Adam Lambert-i was born to love you

A vertente narrativa dos teus versos
desemboca no indecifrável
quadrado
mas é poroso o espaço textil 
do pensamento.
Não é que fosse a primeira vez
mas era sempre nova
a sequência nauseante
tu, espaço, eu, espaço
multiplicado pela distãncia
da hipotenusa do nós
figuras boquiabertas
avançando à velocidade da luz.

Não te largo assim e nunca te largarei
 sendo que te levo comigo para onde não quiser
para onde tu disseres.

Rumor e alvoradas do Raoul Collectif

Festival de Almada, fui à cause du jornal, grande e sugestivo artigo no Público, seriam  desconhecidos, não fora o título - Rumeur et petits jours  convocar imagens simpáticas. Num mundo que se autódestrói resta-nos o teatro e a poesia para não nos destruirmos com ele...podia tê-lo dito eu, num bom momento, mas não...foram eles. São putos, juntaram-se, criaram este trabalho cheio de metáforas e imprecisões delirantes, descontrução da linguagem, esvaziamento da lógica para deixar brotar as associações livres e convocar imagens fortes da infância, ou não, apenas fortes de inesperadas.Ionesco não anda longe, porque será que vamos sempre buscar ao que aprendemos? De repente falam de Henri Michaux, seria belga ou francês? Eles belgas, ironizando com a mania dos franceses considerarem tudo o que é escrito em francês como francês...boo. O espectáculo, ao ar livre na noite fria de Almada aguentou-se incólume na mensagem, sem a ocultar e sem ser escravo dela, aí, no sítio de todos os possíveis, espaço de liberdade onde nada se forma em definitivo mas se esboça para se desmanchar em seguida deixando um rasto de poeira e deserto onde vacas e cavalos enxotam as moscas. Afinal há alternativa, há sempre alternativa, et voila!!

Ana Carolina - Quem De Nós Dois (La Mia Storia Tra Le Dita)

Alheia

Aproxima-se
Vinda da lonjura turva

a turva sensação da página fixa
Trivial esconjura de medos
fosco desenho
verde folha suja
alheia e sem voz diria
quando já alheios vagueiam os cotovelos
e nos configuram as traças
numa luta perdida.

Pudesse
se nada enfim ou a tarde
a figura do tempo desviasse
mas é no meio que estou
num véu onde o corso da usura desbastou
o que houvera de meu em fragmento
sem memória ficasse
no inferno de doidos
os segredos desfizesse
e sem fim continuasse.

Cinema: "Aquarius" e "O que está para vir"

Na vida das protagonistas destes filmes há um rio por onde a sua atenção vai, absorta, uma atenção amorosa que não desenboca necessariamente num outro, mas nos livros,  nas "artes" da Filosofia e da Música, (por mais controverso que

possa ser chamar de Arte à Filosofia).  Há nelas uma atemporalidade que se dilui sobre as crispações do tempo histórico, colorindo-o e, quiça de forma muito ténue, negando-o. Dois realizadores, Kleber Mendonça Filho e Mia Hansen-Levi à procura dessa linha ténue entre indivíduo e coletivo, ponto de con/di vergência, onde se delineia uma época. O alheamento da arte face aos gritos da era técnica, volátil, rápida mas incontornável . França, e Brasil, 2016,  duas actrizes muito diferentes, Isabelle Humpert e Sónia Braga dão expressão a uma resistência vã, face à irresistível mutabilidade de todas as coisas. Trata-se de resistência, não  de combate, mão no ar, "soutien" no fogareiro, mas outro tipo de resistência a um tempo usurpador e consumista, onde o que era revolucionário passou a ser tradicional. O tempo  presente não é necessariamente o "mau da fita", como era "o bom" nos anos 60. É esta visão destes dois tempos olhando-se nos olhos, passado e presente que torna estes dois filmes irmãos numa clara advertência à necessidade de um novo combate sem o qual nenhum dos direitos  individuais está garantido.

corrigindo a lente

Gruyaert, Rua de Londres

Falo-te no acervo por catalogar do meu pensamento

Ainda dormes embora não saibas, tens um fraco por mim

Na mesma idade, hoje e instante miliiiiiiiiiiii

Stancato, abriram-se as portas enquanto alguma coisa

Do domínio do solilóquio acontece

Aqui dá-me gozo abrir portas imaginárias onde ali

Exatamente na rua abaixo não consigo.

Falo-te devagar ainda soletro ouves

Submeto-me pois roga a praga do torcido rabo do demónio

Que ainda vou a tempo da genuflexão

Pois sou assim destapada a molhar o bico

Na tua imaginada cama onde nem sabes se dormes

E vai o mundo a girar e o que queremos ouvir mata o que

Se dá a ouvir e a ver quando

Aterramos num tempo sem hastes

moles  cus de alcatrão

sonhando esferas de algodão doce

para e como desperta a primavera

1890, Alemanha, Wedekind. O despertar da sexualidade, Teatro Praga, Lisboa 2017. Encenação do despertar da sexualidade, ou despertar da Primavera, em registo de farsa, mas distanciada, quase em estilo negligente. Raro assume contornos de coisa de gente infantil, com desejos infantis e formas de pensar infantis, se misturarmos com sexo, fica assim um balbuciar trágico onde estão lado a lado as fantasias de chucha e de morte.
Do que gostei...declaro a minha surpresa, não perante o texto, mas perante o modo como é lido o texto, pela companhia, um sonho enfrascado em cuspo, pode-se divagar com a sumptuosa atmosfera dos seus altos e baixos, linguagem difícil e cheia de formalismos que por ser árida, pede palavrões para desanuviar, bem entendido, trágico e cómico na era do telemóvel, será isto.

LA LA LAND

Romântico até ao fim. Este é um filme que trata com delicadeza as nossas fantasias. Não nos deixa cair logo, prolonga aquela tristeza melancólica dos sonhos adiados e da realidade a impor-nos ou uma coisa ou outra. Mantém as nossas fantasias a pairar, abrindo sempre uma gavetinha de possível, sem nunca arriscar soluções mais duras ou radicais. Como se o sonho fosse coisa de classe média compatível com filhos rosados e maridos simpáticos. Mas não podemos exigir muito deste cinema que só quer mesmo alimentar sonhos. Mesmo quando descansamos os olhos na penumbra do corredor, depois de 90m de imagens a lutarem para tentar reconstruir a atmosfera um pouco naif dos filmes musicais, vimos a sorrir. Afinal é justo, não se pode ter tudo, alguma coisa tem que ficar para trás. (é comezinho mas apaziguador). Há duas cenas que deveriam ir para o lixo porque estão desajustadas mas a montagem é excelente, a passagem do onírico e fantasioso ao realista está muito bem feita. Há um corte abrupto mas também continuidade semântica, na medida certa  para nos provocar um sentimento nostálgico como Ha! Eu sabia que não duraria para sempre!!
Sou uma romântica que adora histórias de amor. Nas histórias de amor revela-se melhor a personalidade dos actores nas suas cambiantes expressivas, e eu adoro os actores, apesar do Grosling insistir um pouco no estilo blasé à Marlon Brando ( Nunca percebi o que os jovens actores viam no Marlon Brando...), enquanto ela está num registo muito mais histriónico. Por vezes parece um pouco aquele filme de banda desenhada com actores de carne e osso. Ela lembra um pouco a Debora Kerr, é muito expressiva (demais) e tem autenticidade, ele não é nada expressivo, está sempre tristonho, muito preocupado com o interior (o mesmo subtexto de representação que vimos em Marlon Brando e James Dean e que eu pessoalmente detesto - estilo: Estou-me nas tintas para vocês espectadores!!), mas também tem uma certa autenticidade, e assim se dá a sustentação realista - na autenticidade dos actores-. Gostei muito do filme, por causa destas pequenas fragilidades. É um filme tocante. 

George Michael To Be Forgiven

Elas vêm as palavras
preciso que as vejas vir
quieta e só
humilde e amarrotada
Deixa-as aproximarem-se
finge estar em Gibraltar
contemplando o mar
ou acariciando a madeixa de uma loura
andrógina
com  a qual passarias sem dúvida para trás
tantos sonhos de letras
moles.
Coloca o copo de vinho
estala os dedos
tu
verás
juntam-se adiante
de joelhos dobrados
e vendadas
nesse momento emerge , olhos de foca
poderás decantá-las
chupar a grainha
deitar ao lixo o engaço
mas não as queiras transparentes
deixa-as agrestes
vergar-te de cansaço
dá-lhes o teu coração de ostra e bebe-as
de olhos fechados.

vertigem

A serena orquestração do mundo
não dança
rumina
solta-se num corredor de crianças amestradas
por olhos de garça mal disfarçados
Chupacabras
pormenores de uma desolação fria.
Sentimos infelizes os corpos por um cuspo qualquer
uma beata
uma hecatombe de estrangeirismos
(por entre os lábios)
qualquer circuito eléctrico ou mar
metáfora, ou coisa, vento ou prótese.
Já não sei
cai por todo o lado
um detonador de sentimento
Passageiros Chupacabras
afligidos pela quebra de energia
esculpindo sulcos com a caneta
para que o dia não se consuma mais
e aflore embrião perfeito
num outro amanhecer.
Ser capaz de sonhar
 diria Pessoa
dar tudo por uma sandes de mortadela
a barba de 4 dias
e a púbis na álea vazia do claustro antigo
digo
a púbis ritualizada.
Chupacabras entre dentes.
À febre, ao musgo
À refrigeração das latrinas da alma!
Ah! ser tão distante entre vírgulas
e tão dolorosamente próxima de tudo!

Filmes: O primeiro encontro

Foi com alguma suspeita que entrei no corte inglês, era uma sexta de pastilhas enjoativas pré-natalícias, eu também, agora e sempre faço parte da parte elástica da coisa, porque a única liberdade que o sistema me dá, justamente agora, apreciei, na base neurótica desta sociedade engendrada em grandes egos, a base que me dão, digamos o trampolim das acrobacias, é a alienação, para onde posso ir, para todos os lugares em que me disponho dá-me francamente a náusea da alienação, e foi com essa disposição esquisita que fui ver O primeiro encontro de um realizador canadiano chamado Denis Villeneuve. O filme tem pouco de "canadiano", é americano da cabeça aos pés e é, também, mas não só, uma sequela do lado pro americano propagandista e militarista apesar de dar a impressão de não ser, de apresentar a boa da américa pacifista e intelectual. A questão neurótica da coisa - eles somos nós e os nossos próprios fantasmas - aflora a medo, mas vislumbra-se naquela mistura que está para lavar e durar entre o frio objetivo e a quente subjetividade. Não é por acaso que a protagonista é mulher,  nela está condensada a dicotomia um pouco maniqueísta. As emoções claro, triunfarão sobre a parafernália militarista, sobre o convencional ergue-se o subjectivo, o emocional verdadeiro lar, tipo ralo de escoamento e atração centrípeta, para onde convergem todos os homens num pacto silencioso de humanidade. Lembra "Contacto" embora a Judie Foster alcance mais e melhor que a Amy Adams, é mais viril e portanto acentua de forma mais óbvia a questão de acabarmos por ser aquilo que queremos esconder. Ou melhor dito, que na invasão do extraterrestre está um pouco da invasão da verdade do que somos e padecemos e dói, e que no fim se revela por força de uma circunstância que exige que nos superemos e enfrentemos os medos. Do ponto de vista visual e atmosférico é bom. É tudo.

Até onde o restolho
a segurança de um prelúdio bem idolatrado
gordo, endomingado
Até onde pudesses pensar e continuar
remexendo na balaustrada as contas
linda chama
Por quem Leonor?
Pela ambrósia de um deus atónito ou ébrio
por uma rosa
por uma aurora
por segundos
Até onde a tricotar
a vassourar
a estender palavras massa
a guardar a tentação aversão
das curvas sonhadas do rosto
Até onde entre palavras?

por uma balada
uma onça de tabaco
um triciclo abandonado na rua

Por onde carregas o pote Leonor?

Até onde bastará o que basta
um ribombar súbito
um olhar que prolongue
o espasmo até à eterna combustão
do amor dor
Até onde
Até onde perguntas
Até onde
mergulhar
para longe onde a água se confunda
me confunda
Até onde
ruminar solilóquios
preguiçar preguiçar
até onde Leonor e porquê?

Café Society, o último Allen

Café Society é um filme a reviver intensamente, 80 anos depois, o glamour do cinema Americano dos anos 30. Não faltam as referências ao Wilder do "Crepúsculo dos Deuses" e a Barbara Stanwick. Um tributo de um cineasta que admira os antigos, que admira a escola e a tradição de Hollywood. Mise em scéne perfeita, fotografia luminosa, e uma vedeta com uma beleza oscilante entre a femme fatal e a inocência. Entre a displicência da Kim Novak e a beleza contemplativa da Eddy Lamarr. As referências sucedem-se naquele ritmo frenético que nada tem dos thirty's mas que é Allen ele mesmo,num discurso que quer apanhar em palavras o indecifrável das emoções. Nas tiradas irónicas do self made man encantado e pragmático a quem foge sempre qualquer coisa do essencial a que aspira e sempre pouco à vontade no meio da society de que faz parte, admirando distanciado a sofisticação das roupas e das poses com que o poder vai tecendo os seus simulacros, um jogo que o atrai mais do que algum dia poderia admitir. 

manhã

Eram sete e meia
hora dourada sem poetas ou touros mortos
a tiro de carabina.
Acidentalmente, ao redor da fonte
o contorno de uma cotovia
levanta um pouco de vento
sacudindo o pó ao mármore
simétrico das janelas cercas
onde supomos haver céu

Era hora de recomeçar
ouvir trinar o melancólico peito
enrolar um fio a jeito
e a seguir já sobre o balcão
limpar a faca de pão
da laranja aberta
e, quem sabe, pensar
(com alguma sorte)
que o café a ferver não vai sair muito forte.

enferma1

Pintura Andrew Wyeth
Semeado o halo da morte multiplica-se o nojo

o ramo de orquídeas entre as palmas vê 

o Truísmo da idade ser  alimento da vontade

musa desaparecida, alcateia de murmúrios.

Meu apelo de pega ociosa entre ordens ancestrais
actua como cinto de frémito 

Alcança-me a gambiarra a arder

Antes de desfalecer em visões  grão

Brancas desmaiadas enfermeiras

Sobre o meu corpo suturado

os blogues, o narcisismo e o amor

Anna Magnani em L'amore de Rossellini. Retrato da submissão a um sentir que, mesmo tendo um contorno definido de alguém, projecta-se sempre dentro de nós como infinito, é em toda a dimensão da sua ausência. O amor vivido alimenta-se dessa convulsão, impossível, entre o finito material da vida e o infinito intemporal do desejo, será dramático, não pode deixar de ser.

Há acontecimentos que não devem ser narrados para poderem ser facilmente esquecidos. 

Paris

Paris é uma cidade que apurou o gosto da civilidade, serve-nos o olhar, o paladar e a exigência de um lugar onde as obras perenes se quedaram e se oferecem à nossa contemplação.