este blogue



Meco, Fevereiro 2013



este blogue anda parado. A escrita perdulária madrasta, ou filha pródiga,  ponto de encontro na multidão,  reticência, reticência, renitente, suspensão, demorava. levantei-me da cadeira e saí pela porta aberta, depois, mais tarde, voltei a sentar-me. o quarto frio, a gata aos pés. o acontecimento, no tempo, agora,  ecoa muito intimamente, avesso à exposição mediática, aos narcisismos da escrita. talvez tenha perdido a tua referência leitor anónimo,  já não sei bem para quem escrevo, de algum modo escreve-se para alguém, alguém longe ou impossível de ser tocado, senão assim, desta forma inclinada,  próxima, pendular.vou fumar mais um cigarro. duas impressões: Djuna Barnes reclusa no seu apartamento em Paris, muito tempo, (na escrita deverá haver desmesura para surgir o impacto): 20 anos sem sair - dados não confirmados - mas nela encontro a justificação para aceitar as minhas fases lunares, introspectivas. converso comigo e aquieto-me, não é anormal, penso, já a Djuna, 20 anos...em casa, sem sair...vejo a Djuna elegante com seu turbante de veludo e reconheço a mesma similaridade com alguns animais como as cobras adormecidas nos longos invernos de mudança de pele.talvez seja isso, mudo a pele, já o pressentira há algum tempo, um novo ciclo de vida, vem do corpo, aquela sensação de ventríloquo, alguém que te mexe e fala por ti, e não sabes qual deles és, se o boneco se o que fala por ele. Agora recuo ou avanço para coíncidir.  É de noite. Haverá para dizer a cor do céu, há pouco, nós, o país, mas a gata adormeceu, e estremece ligeiramente, acho que os gatos sonham.