superfície 1

pela tarde, ainda no veio da rua uma coisa qualquer

indisposta gozava o último sol e todavia

a hora ou o que restava dela sorvia na esquina

sem que nenhum de nós desse pela fina visão 

rendilhada da sombra

a estátua transparente de um clássico pecado

inerte e sem data 

marcado pela fronteira diluída

da tarde

caminhava connosco, não que fosse novo

era óbvio que não

era, assim o tratavam os ecos

um pecado antigo

mas da mesquinha indiferença

ou melhor inépcia para se apoquentar

só nomear era  lícito

sendo assim a manga dobrada

para as lembranças poucas

afazeres limpos

superfícies com ruídos de automotoras

a eito sobre o buço

outras lembranças de gritos
ásperas formas

ocupavam apenas o tecido da roupa 

ninguém sabia ou fingia não saber

por fortuitos azares ou necessidade éramos só do presente

por ele maquilhávamos as doridas horas da tarde

e emergíamos indecisos 

no peito o arco ou o côncavo sombrio

do medo ou dor de o vir a ter